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Nous pourrons comparer, poêtes,
Penseurs croyant en nos raisons,
A tous les mondes que vous faites
Tous les reves que nous faisons !
En attendant, sur cette terre
Nous errons, troupeau désuni,
Portant en nous ce grand mystère;
Oeil borné, regard infini.
L'homme au hasard choisit sa route;
Et toujours, quoi que nous fassions,
Comme un bouc sur l'herbe qu'il broute
Vit courbé sur ses passions.
Victor Hugo (caeruleum mare)
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